"Понял, -- кивнул шофер. -- Но не совсем... -- Тогда езжай прямо , мудак , --
подсказал я душевно. Машина снова провалилась в канаву, чуть не сбила в
кромешной мгле дощатый тамбур, вильнула задом по наледи и затрусила вперед.
-- Всетаки дороги у нас говно, -- удивленно поделился со мною шофер. --
Бардак всюду... В его вялом подбородке понятого не было гнева, злости.
Бардак был стихией, частью природы. -- А почему портрет Сталина возишь? --
спросил я. -- Ха! Вождь настоящий... при нем порядок был! У меня чуток
потеплело на душе, я его пожалел, недоумка. Налево подсказал поворот на
улице Расковой. -- Теперь направо теперь в этот проезд... -- Сюда нельзя, --
робко заметил шофер. -- "Кирпич". -- Поворачивай, я тебе сказал! Мне можно.
А теперь тормози. -- Уже приехали? А вы наговорили!.. Я протянул ему рубль
и, открывая дверь, сказал: -- Теперь напряги свои куриные мозги и постарайся
запомнить, что тебе сказал человек, хорошо знавший Сталина. Если бы Пахан
воскрес и начал восстанавливать порядок, которого тебе не хватает, он бы
первыми расстрелял тех, кто возит на стекле его портрет."
