За что Вы боги так жестоки к нам,
За что пути мы до конца не видим,
За что мешает боль моим словам,
За что мы эти жизни ненавидим.
Он молодым был жизни не познал,
Случился рок суровый, но не нам,
Понять судьбы хитросплетенья.
Так почему он умер молодым,
Зачем принес в семью свою несчастье,
Иль это праведно как видеться иным,
Расплата за оборванное счастье.
Ведь как бы ни суровы, Боги к нам,
За что таки смуты шлете нам.
Иль он для вас хорошим слишком был,
Свои года он просто не дожил.
В кого мне веровать, когда кругом обман,
Кого в душе своей лелеять,
Когда друзья уходят не по дням,
И закрывают для надежды двери.
Простите Боги эти строки мне,
Не знаю я к кому идти,
Совсем запутался я в жизни этой,
Стремление до цели мне дойти,
Быть может в этом жизнь поэта.
Иль с горечью писать о друге том,
Который не увидит больше света.
В душе, которая пуста,
Осталось место памяти и это,
Наводит на тоску по лету,
Когда еще некто не думал ни о чем,
Когда черед пробьет его суровый.
Потухнет свет, так вспомним же о нем,
Пусть возродиться в этой жизни снова,
Быть может, лучше он судьбу найдет,
Начав в пути свои скитанья снова.
Быть может, ему больше повезет,
Сознанья шаткая основа.
Навеки память будет жить о нем,
В словах моих о друге, о былом,
И может кто-то вспомнит второпях,
О тех ушедших и забытых днях.
